Sal cariño, que no te va a pasar nada.

Bien, hace tiempo quería hacer esto, realmente no es nada original, los malos tratos están a la orden del día, si no lo hice antes fue por no estar muy convencido de si merece la pena «una más», pero vaya, que creo que nunca son demasiadas al final, ahora, te advierto de dos cosas, pero antes decirte de qué va, que me pierdo.

Va de una pequeña historia, inventada, aunque suelen ser todas tan parecidas que en realidad de inventar poco, como digo va de maltratos la cosa, pero lo que decía, si normalmente soy de usar palabra gruesa y soez hoy más, porque vaya, creo que son las que se usan en esos casos me temo, si te escandaliza la forma pues mira, deberías pensar un poco que lo que debe escandalizar es el fondo del asunto. También puede que parezca que al final la cosa se torna frívola, cierto es, pero precisamente sin ese sello la historia no la escribiría.

Bueno, ahí va el relato de una de muchas historias, desgraciadamente.

Era uno de esos momentos clave del día, uno más de los que podían cambiar el resto de la jornada, se la jugaba con la sopa, cogió el cazo y se dispuso a servirle un plato a su marido, con sumo cuidado, del éxito que tuviera dependía todo, lamentablemente los nervios pudieron más que la razón y el deseo de no fallar, y unas gotas traicioneras escaparon del plato en busca de la mano, de esa mano, la que deseaba evitar precisamente.

«Me cago en tu puta madre, coño¡», «mira que eres inútil joder, ya me has quemado la puta mano».

Tranquila, quizá se quede todo ahí, sonríe, pide perdón, «no volverá a pasar» es algo muy adecuado en estos casos.

«Pues claro que no volverá a pasar zorra de mierda, joder, que no haces una puta cosa bien, la madre que me parió, encima te ríes, ya me estás poniendo de mala hostia, luego la culpa es mia, ¿ahora lloras?. me cago en todos mis putos muertos, pero mira que eres hija de la gran puta, si hicieras las cosas bien no estaríamos todo el puto día con la misma historia».

Y la mano voló, y la mano se posó en su cara, mas no como ella suponía al principio que se iba a posar, del golpe salió despedida, cayó al suelo, él fue a por la escoba, ya era tarde, ya no había remedio, otra paliza, otra, otra más, corrió, entró en el baño, cerró la puerta con pestillo, intentó poner algún freno como había visto en las películas, pero los nervios apenas la dejaban acabar de girar el pestillo cuando él ya estaba fuera, esperando.

«Sal me cago en dios, sal joder, puta cobarde de mierda, PUTA, QUE ERES UNA PUTA, cuanto más tardes peor va a ser, tú verás», se acurrucó en una esquina, se tapó los oídos, la cara, lloraba, maldecía su suerte por haber derramado esas gotas traidoras, por haberse dejado ayer la tele encendida mientras se tomó la ducha, por haberse pasado con la sal dos días antes, por plancharle mal la camisa hacía tres, por… por ser tan desastre como esposa.

«¿Vas a salir de una puta vez zorra?, no tengo prisa, ya saldrás, ya tendrás hambre, de esta te vas a acordar», no lo dudaba, se acordaba de todas, y lo peor es que sabía que tarde o temprano tendría que salir, quizá tuviera razón, cuando antes mejor, quizá la paliza fuera más corta.

Pero entonces pensó, pensó que esta historia no es real, que se la está inventando Dessjuest, y ahora que él llegó las cosas iban a cambiar, se levantó, salió del baño, ahí estaba él, atado y amordazado en una silla, la escoba al lado, a su lado, al de ella por una vez, con las dos manos la cogió y con las dos manos y toda su fuerza rompió el palo en su cara.

«Tranquila niña», voz familiar, miró hacia la puerta, su padre, por una vez lágrimas de felicidad, su padre, se acercó al cabrón, «así que tú eres quien ha hecho llorar a mi niña…..», se rompió las manos llenándole de golpes la cara, desgastó la suela de los zapatos pateándole las pelotas, mientras él atónito seguía preguntándose qué cojones había pasado para que se viera en esa situación.

Llamaron a la puerta, la policía, venían a detener al maltratador, «perdonen agentes, es que le hemos pegado un poquito», dijo el padre, uno de los agentes le miró con cierto asombro, «¿un poquito?», «imperdonable señor, déjenos a nosotros», y el poquito se convirtió en «muchito», hasta que el hijoputa quedó desfigurado sobre un charco de sangre.

El juicio salió rápido y la condena fue equitativa con el mal causado, ahí estaba él, por fin, en la seguridad de la cárcel, donde nadie sabría ni quién era ni lo que había hecho, nadie, grave error cabrón, pero ya te darás cuenta cuando vayas a la ducha y las pastillas de jabón de todo el resto de los presos caigan a tus pies.

Mike Oldfield para la posdata, precioso tema este «Mont St. Michel», precioso que acaba además de una manera sencillamente magistral.