La maldita heroína.

Bueno, seguimos con la operación «caerte mal», tras una entrada machista y una sobre una peli desconocida vamos ahora a derribar otro mito, el de encontrar siempre algo gracioso en este blog.

Te diré, no hay cosa que más me jode en este mundo que la ligereza al juzgar que tenemos todos, muchas veces además juzga el menos indicado, cuando se habla de drogas siempre aparece quien dice claramente que si un hijo cae en ese mundo es culpa de los padres, que si no se les presta atención, que si tal, que si Pascual, «mi hijo no se drogará nunca porque soy una madre cojonuda», y mientras, su hijo, en la otra habitación poniéndose hasta el culo de extasis.

No soy muy de frases, pero hay una que forma parte de mi filosofía de ver la vida: «Yo soy yo y mis circunstancias», más claro el agua, para juzgar a los demás hay que ponerse en sus circunstancias, no en las nuestras. Vale, una vez dicho esto te contaré el por qué de esta entrada, putas casualidades de la vida, ayer estaba escuchando en la radio que el consumo de heroína estaba subiendo en España, por la crisis, la heroína es la droga de los pobres, en tiempos de bonanza todos a la coca, en los ochenta hubo una crisis de cojones también, y ahí situaré lo que te voy a contar.

¿Por qué hablo de putas casualidades?, porque horas después me llama mi madre, para contarme que ha muerto mi tía, a la que llamaremos Juana, da igual el nombre, si hay alguien con conocimiento de causa para hablar del tema es precisamente ella, como no lo puede hacer pues lo haré yo.

Bien, años 80, servidor un crío, barrio obrero, de la periferia, lleno de inmigrantes llegados de diferentes lugares de España, pisos de menos de 50 metros cuadrados, media de 5 o 6 hijos por familia, hacinados, eso sin contar con la llegada recurrente de gente del pueblo, o cuando a la prima de turno hay que cogerla porque la ha zurrado el marido y no tiene más familia, decía antes que me descojonaba de lo lindo cuando se juzgaba a los demás, cuando se responsabiliza a los padres de que sus hijos caigan en la droga…

Vale, tú ponte en su situación, en la de mi madre por ejemplo, llevar una casa, con cuatro duros, ella sola porque mi padre estaba trabajando, desbordada, encima con unos hijos cabronazos, todos menos mi hermana, única chica de cinco hermanos (uno murió nada más nacer), no, a nosotros no nos crió mi madre, ni mi padre, y no les guardo rencor, hacían lo que podían y más, a nosotros nos crió la calle, y entonces la calle era como era.

En mi antiguo barrio apenas verás gente de 45-50 años, pocos, muy pocos, porque casi todos cayeron víctimas de la heroína, hay algo también que cuando lo escucho me suele hacer bastante gracia, cuando hablan del peligro de las drogas actuales, las pastillitas, cuando hablan de sus efectos a largo plazo, no me entiendas mal, no quiero decir que sean buenas, lo que quiero decirte es que con la heroína no hacía falta estudio alguno a largo ni medio plazo, ni a corto, sus estragos eran más que evidentes, y en mi barrio se drogaba todo dios, encima delante de todo el mundo, coño, yo aprendí bien pronto a sujetar y apretar la goma a los yonkis en el brazo, a comprarles limones, a callar después, ¿cómo en ese ambiente se puede juzgar a una madre porque su hijo caiga en la droga?.

Mi tía, vaya vida, siete hijos, seis varones, una chica, nuevamente la única decente, quizá por eso yo siempre quise tener hijas y no hijos, de los seis chicos uno alcohólico (desgracia que lamentablemente era habitual también), los otros cinco yonkis, mis recuerdos de pequeño eran de ir al hospital con mi madre a visitar al primo de turno, hasta los confundía, menos al pequeño, todos acabaron igual, muertos, cinco hijos muertos por la droga, ¿alguien va a tener cojones de juzgar a mi tía?, cuando el mayor murió el pequeño aun no había entrado, pero entró, y no salió, pocos salen.

Mi tía era viuda, de hecho yo ni conocí en vida a mi tío, se pasó la vida escondiendo el dinero en el sujetador para que sus propios hijos no la robaran y les pudiera seguir dando de comer, nunca tuvo vida alguna, siempre sufriendo, la casa hecha un solar porque todo era vendible, la familia recurrentemente estafada, «ha dicho mi madre que si me dejas 1.000 pesetas para poder comprar comida», menuda ingenuidad la de mi madre, pero quizá es que prefiriera que la estafara a ella a que ahostiaran a mi tía.

Aun asi Juana siempre cariñosa conmigo, su sobrino favorito me decía, no tenía nada pero siempre sacaba una galleta para darme, mi madre me mandaba recurrentemente a darle leche, pan, aceite, cosas así, ella nunca, jamás, lloró delante mío, siempre con la sonrisa en la boca, pero yo era pequeño, pero no gilipollas, porque en un barrio así no sabrás ecuaciones, pero espabilas de lo lindo, no te crees que se tropiece tantas veces, ni que tuviera los ojos rojos porque la novela estaba emocionante, sabías el por qué mi padre de vez en cuando le soltaba hostias a tus primos, de sobra.

Así que cuando mi madre me dijo que había muerto no sé, está mal decirlo, pero me alegré, no porque muriera, sino porque sabía de sobra que lo había hecho tranquila, en paz, feliz, llevaba años viviendo con mi prima, en Valencia, cuidando de sus nietos, bien de salud, murió de repente, sin agonías, merecidamente en paz, menuda vida de mierda que le dieron, a pesar de eso nunca dejó un hijo sólo en el hospital, siempre le decía a mi padre que parara, siempre lloraba en los funerales, y siempre al salir me miraba y le decía a mi madre la suerte que tenía por tenerme, cosas del desconocimiento claro, porque yo heroína no, pero cabrón era bastante cabrón.

En fin, comprenderás que cuando oigo una conversación sobre drogas, escucho a las madres de uno o dos hijos, de posición acomodada, con sus hijos tan perfectos, guapos, bien vestidos y demás, juzgar a las madres de los drogadictos…. pues eso, que me entra una mala hostia que para qué.

Royal Hunt, más que honrosa posdata para mi tía, «Exit Wound»